Oliverio Girondo o la sensualidad del 12

Está bien, lo confieso. Hace un rato me he tenido que reír de mí misma como si de otra persona se tratase. Y es que, siempre que tengo en mente dejar por escrito algún pensamiento inquieto que recorre a gritos mi cerebro de lado a lado, me digo bien segura: “seré breve”. Sí, sí, breve, claro, claro. Cuando he sobrepasado la segunda página de un mecánico WORD me ha sobrevenido una repentina risa, tan floja como silenciosa, que ha inundado la habitación por completo. Lo he borrado todo y he empezado de nuevo. En ésas me hallo.

No sé cuánta narrativa hispanoamericana del siglo XX he leído, pero de seguro que más de la que me gustaría. Eh, que conste que hablo con conocimiento de causa, obligado durante cinco años, pero conocimiento al fin y al cabo. Ricardo Güiraldes. Alcides Arguedas. García Márquez. Miguel Ángel Asturias. Juan Rulfo. Rómulo Gallegos. Y Mario Vargas Llosa, entre otros. Pues con todo no le he cogido yo gusto a la novela del otro lado del charco. No y no sé por qué. Quizás se cumpla en mí eso de que “no está hecha la miel para la boca del asno”. Quién es quién, miel/asno, narrativa hispanoamericana/yo, lo dejo a elección del consumidor.

¿Ves?, me pierdo, entre mis propias palabras y hasta en las de otros, me pierdo inequívocamente y sin poderlo evitar mientras la idea principal que te quiero contar permanece atada a un poste de madera en mitad de un mar de ideas secundarias. “Seré breve”.

Tampoco me gusta la poesía. Matizo. En todo caso me gusta menos que el sucedáneo de chocolate “Donaire”, en la misma medida que un bodegón del XVII y más, mucho más que la narrativa hispanoamericana. Pues fíjate tú que es precisamente la poesía de ese continente la que más me gusta. César Vallejo. Vicente Huidobro. Gabriela Mistral. Mario Benedetti. Oliverio Girondo. Oliverio Girondo, ¿te suena? Argentino de nacimiento, cosmopolita por convicción, su poemario Persuasión de los días (1942) es fundamental... al menos para mí. No voy a entrar en menesteres filológicos porque hasta para mí sería infumable en esta etapa de mi vida (la niña ya está crecidita y es poco impresionable), pero sí me atrevo a recomendar el sentir mundano de un poeta atemporal. ¡Buen provecho!

“Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehúyen, se evaden y se entregan”.

P.D. Posiblemente no es el mejor poeta de principios del XX. De seguro que no es el más conocido. Aunque a mí me llena sobremanera. Es fácil recomendar algo que te gusta, no me digas que no, pero compartir algo que te hace vibrar tanto que quisieras guardártelo sólo para ti como una posesión valiosa que manos ajenas pueden mancillar, querido, querida, eso no lo es tanto. Pero...